FAQ(er)

Dás-me raiva?

2010-10-08T15:29:00.008+01:00

Odeio-te.
Sem ponto de exclamação.
Não é um ponto que expressa a emoção.
Os sinais da raiva são muitos mais. São a vontade de te sangrar.
Matar.
De te enlaçar as mãos à volta do pescoço, e afundar-te a cabeça na água gelada do poço, até sentir a vida a ir por entre os dedos que não te deixam respirar.
É isso, e mais. Muito mais. Dos crimes horríveis às pequenas coisas risíveis.
Até a mesquinha vontade de sorrir de cada vez que cais.
A raiva é descarnada.
É um monstro sem corpo, feito de veias e mais nada.
O ódio é o vencedor dessa disputa. É aquilo que sobe ao lugar mais alto do pódio quando termina a luta.
É uma batalha sem vencedor. É a dança no fio da navalha, onde cada desequilíbrio é má sorte. É corte. É dor.
Odiar é amar ao contrário.
É uma vida pervertida que sai morta da barriga.
É uma oração infindável que não precisa de contas nem rosário.
É, no fim do dia, a falta de uma voz amiga.
Raiva de verdade é morrer de saudade.
É raiva pelo tempo que passa, como se os dias fossem lobos e nós a caça.
É a mancha de sangue que fica no branco da neve, depois da matança da foca. Às vezes, é o terror que vem pelo escuro. É mortífero e breve. Os dentes do predador obscuro que vai buscar as crias à toca.
Ninguém está em segurança. Não adianta alimentar essa esperança.
Ninguém vive suficientemente alto, nem tão absolutamente lá no fundo.
Não há distância que nos deixe longe disso.
A raiva é um querer bicho.
É um verme que se alimenta de nós. Cresce-nos na voz.
Matar a raiva é calar o que se quer dizer de rancor.
Mas, matá-la mesmo, é deixá-la pensar que venceu e, depois, envenená-la com amor.

Lá em cima é muito alto?

2010-10-02T14:20:00.011+01:00

imagem de FrozenYearning

E se não chegares lá?
E se o coração que queres apanhar tiver asas para voar?
Ainda há vontade?
Ainda há, de verdade?
Há?
Não se pode subir numa escada até ao céu.
A distância não é só saudade, nem o sacrifício da verdade. É a cortina do teatro que desce sobre o último acto. É a face mascarada sob o véu.
É o avançar do último passo. O teu e o meu.
É o fim do caminho quando o coração se sente sozinho.
Lá, no topo da sua escada mágica, como se subisse ao pico da mais alta montanha, com a intenção de uma descida trágica, carregando no peito aquela tristeza que o acompanha.
É assim o coração que vive lá em cima.
Mundos de distância acima de um tecto.
Para além de qualquer afecto.
Um querer impossível para quem o estima.
E se pudesses subir a escada?
E se cada degrau fosse só um pequeno nada?
Subias ao céu?
Reclamavas o que é teu?

E se o chão te oferecer uma flor?

2010-09-18T16:30:00.010+01:00

imagem de UnRealLife

Aceita.

Se da pedra surgir vida, não deixes que o destino decida.
Aceita.
Faz desse gesto um romance que começou com um pequeno nada.
Aceita-a do chão. Diz que sim. Antes que, no próximo passo, fique esmagada.
Colhe essa flor. Dá-lhe água e calor. Vais ver. Deixa-a crescer.
Dar-te-á um jardim. E, à sua volta, uma floresta encantada.
Uma vez, aceitei uma flor vinda do ar.
Bastou-me estender a mão para aceitar.
Não parece um esforço impossível, é verdade.
Mas, às vezes, a flor é invisível quando o chão é a crua vaidade.
Algumas flores caem como se ouvissem um não.
É a recusa da cegueira das pessoas que não vêem à primeira.
Não faz mal.
Quando não se vê, não vale.
A flor só está pronta a colher quando os olhos estão prontos para a ver.
Se a flor te falar e disser o teu nome, não te assustes.
É só até o pensamento se acostumar. Depois, o coração faz os ajustes.
Colher uma flor é um gesto de amor.
É um sorriso de cor.
É um beijo de carinho.
É um abraço que deixa de estar sozinho.
Se, um dia, o chão te oferecer uma flor, aceita esse gesto de impossível valor.
Pega-lhe com delicadeza. Respeita-lhe a leveza.
O afecto não é uma causa perdida.
Nem uma ilusão diluída.
O futuro é uma espécie de amor prometido por um adivinho.
Aceita essa flor e leva-a contigo o resto do caminho.
Guarda-a para a vida.

Esse é o teu beijo?

2010-09-12T22:06:00.007+01:00

imagem de Bruna161

Queres-me assim?
Dás-me um simples beijo e dizes que é só desejo?
Se um beijo é apenas isso, não quero.
Quero sentir-me a melhor pessoa do mundo, na flor da inocência, a descobrir a vida, numa noite limpa de céu estrelado. Quero fechar os olhos e sentir aquela fraqueza nas pernas que dá receio de cair para o lado.
Se o teu beijo não é isso, eu espero.
Espero por quem beije melhor.
Não vou esperar que aprendas, por muito que essa mágoa me arraste para o fundo da dor.
A vida tem o seu jeito de nos encontrar outras pessoas. É nosso o erro se pensarmos que essas pessoas serão todas boas.
O passado foi o que foi.
E não importa se ainda dói.
O presente é como é.
Um breve instante de fé.
O futuro será como for.
O eterno sonhador.
Haverá beijos que se colam a mim sem princípio, meio nem fim. Uns serão contos de fadas, outros não passarão de tentativas falhadas.
Não vou esperar por ti sem saber se existes, porque é procurar para não encontrar.
Isso é um beijo desencontrado em que, a meio, desistes e eu fico sem saber o que é beijar.
Por agora, enquanto a minha sorte se demora, penso em coisas boas para não desesperar para além da hora.
Penso no meu beijo que vai além do desejo.

O que se faz por amor?

2010-09-08T21:53:00.008+01:00

imagem de zjester88

Vivi em ti.
Na tua pele. No teu coração. Para além dele.
Dei-te a mão quando precisavas.
Esperei-te, até tarde, enquanto não chegavas.
Tantas vezes fiquei de olhos cansados depois de chorar. Não era tristeza. Era a mágoa da certeza de saber que tudo tem de acabar.
Felizmente, choraste comigo. Pelo mesmo motivo.
A vida passou e o nosso tempo acabou. O teu relógio gastou-se primeiro.
Faltam poucos minutos para a hora certa. Aquela para além da qual o corpo já não desperta.
Ou talvez seja a hora errada. Aquela a partir da qual a vida fica parada.
Dei-te banho.
Envolvi-te na toalha e sequei-te o corpo que se arrepiava.
Passei-te o pente no cabelo molhado.
Vesti-te o fato do nosso casamento.
Foi como se regressássemos ao momento.
Lembro-me das tardes de Verão. Do ar quente de cada serão.
Do cão do vizinho que não se calava.
Do cheiro das árvores depois de uma breve trovoada.
As noites em que ficávamos abraçados, embalados na rede da varanda, à espera de ver chover uma chuva quente.
O teu cabelo ainda era negro como a vista de um cego.
Agora perdeu a cor. Ficou cinza. Ganhou valor.
Os sinais do tempo valem pela vida vivida. E nós vivemos.
Agora, olhamos um para o outro e sabemos o que temos.
Olhas-me com um adeus no rosto.
Tu sabes.
Eu sei.
Está na hora.
É agora.
É a tristeza do sol-posto.
É o consentimento no teu rosto.
Abri a lâmina.
Fiz-te a barba.
Morres velho mas bonito.
Bonito para mim.
Sabes que sim.
Gostei de te ver sorrir quando te mostrei a tua cara ao espelho.
Não tem mal nenhum ser velho.
Mal é não te deixarem morrer quando o corpo se avariou e já não te deixa saber o que é viver.
Pressionei dois dedos contra o teu pulso.
Ainda te sentia o correr das veias.
Era uma vida que não podia ser interrompida por decretos e leis de vontades que nos eram alheias.
Essas pessoas não sabem nada de nós. Eu é que estou casada. Eu é que sei o quanto me custa encarar esse teu olhar que me quer falar mas que não me diz nada.
E, a ti, ainda te custa mais. Estás aí, preso nesse corpo, sabendo que não sairás mais.
Estás perdido para mim. E ambos prometemos, um ao outro, que nenhum de nós viveria assim.
Ofereci-te esta lâmina.
Com ela, veio o raspar da pele, o sangrar do corte. Mas eram sempre golpes pouco profundos. Sempre agradeci essa sorte.
Agora, o último corte será profundo de morte.
Dou-te um beijo na boca e deixo-te ir.
Agradeço a transparência debilitada da tua pele.
As veias são fáceis de encontrar.
É o nosso desejo e não fugiremos dele.
Corto-te os pulsos para te libertar.

Qual é a cor dos teus sonhos?

2010-09-03T23:11:00.009+01:00

imagem de LiveAndDieAgain

Voar.
Quebrar as leis e vencer o ar.
Subverter a realidade e transcender a razão da idade.
É um sonho de criança.
Um olá apetecido à arbitrariedade de, contra todas as previsões e sensações, acreditar na esperança.
Acreditar que será sempre a subir.
Sem desistir.
Sem recear que a vertigem acabe por vir.
Sem o balão rebentar para nos fazer cair.
Às vezes, a realidade precisa de uma facada de cor.
Uma pequena vingança contra o preto e branco da dor.
A cor é uma vontade que nos corre nas veias.
É o querer primordial. Animal. Sanguíneo.
É a linha cinzenta entre o bem e o mal. É o doce. O amargo. O picante. O Sal. É a irracionalidade senhora do seu domínio, onde nem toda experiência dos erros nos vale.
É viver sem medo de sofrer.
Se é o medo de sofrer que vive por nós, nessa vida, sofremos sós.
Assim não se descobre a cor do céu.
As nuvens serão sempre um véu.
Mas eu acho que não.
Acredito.
O ar é coisa que me pertence na palma da mão.
Como é que eu sei?
Se adivinhei?
Bem... foi-me dito.

Hum... é mesmo por aí?

2010-08-31T22:40:00.009+01:00

imagem de webworm

Sim, sim, é mesmo por aqui. Por aqui, menina inocente, disse a criatura maligna.
Os olhos do monstro espelharam o rosto redondo da menina com uma secreta e deliciosa malícia.
Para esconder a maldade, não basta ter idade; é preciso muita perícia.
Pois a criatura maligna era mais velha do que o mundo. E a sua maldade era um saco de truques sem fundo.
Mas eu não sei se quero ir, disse a menina inocente como quem não sabe reconhecer o perigo mas apenas o pressente.
Estava na hora de dormir, e a menina não sabia se estava acordada ou sonhava nas florestas encantadas do inconsciente.
Mas tu não vens comigo, disse a criatura maligna. Não é assim que funciona. Eu é que vou contigo. Eu sou o teu cachorrinho e tu és a minha dona. Vá, anda comigo. Vamos brincar nesta fantasia. Se eu fosse criança, era o que eu queria.
Prometes que é só a brincar?, perguntou a menina. Prometes que eu ainda vou ser eu quando a brincadeira acabar? E se eu não encontrar o caminho de volta? A minha mãe vai-se zangar. E depois eu vou chorar.
Não, não, menina inocente, discordou a criatura maligna. Vai ser muito diferente. Aqui, na nossa brincadeira, vamos fazer de conta que não há pais. E é fácil encontrar o caminho, sabes? Só tens de ver por onde vais. Olha, é por aqui. Anda comigo. Vais ver que ninguém te vai dar castigo.
Prometes?
Prometo.
Então, vou, disse a menina inocente. Mas, primeiro, tens de me dizer para onde vou.
Oh, isso não é importante, garantiu a criatura maligna. É um lugar especial, só para ti. Anda, é por aqui.

De onde nascem os fantasmas?

2010-08-30T21:36:00.013+01:00

imagem de quelquechose

Eu sou a pessoa branca.
Saí de ti na escuridão do quarto. Ficaste na cama e eu fui embora.
Como se caminhasse em terra desconhecida, abandonei o coração que já não me adora.
A saudade feriu-me pelas costas. E não é uma faca de gume afiado que deixa um corte direito. Desfigura-nos a vida. Deixa-nos às postas.
É a mão grossa da mulher do campo que puxa e arranca o sustento da dor, levando tudo a eito por onde for.
É a parteira que rouba a criança após o parto e diz à mãe que o fruto da barriga nasceu murcho. Torto. Morto.
É a maldade da idade. Quanto mais vivo, menos sei o que isso é. A vida é uma causa perdida.
É uma doença venérea. Uma maldição à séria. Uma sida que se espalha impunemente ao ritmo que a palavra amor viaja no espaço vazio que separa a gente.
A palavra propaga-se e infecta a carne. Depois da carne, adoece o que está para além dela. O coração torna-se um prisioneiro e o corpo serve-lhe de cela.
O espírito torna-se um fantasma triste. A recordação de uma pessoa que já mal existe.
Agora, sou a pessoa negra.
Sem coração. Sem lei. Sem regra.
Fiquei aqui, no fim de tudo.
Para ti, finalmente, disse-te o sim para esse querer que mantinhas mudo.
Saí-te do peito.
Não sei de que tamanho deixei a ferida da partida.
Para ir embora, não tenho jeito.
E é difícil encontrar o rumo no campo de uma batalha que já começou perdida.

Esperar por quem?

2010-07-14T15:55:00.009+01:00

imagem de Iznanka

Não te toquei no cabelo.
Os meus dedos ficaram longe, invisíveis. A uma cobardia de distância. A desejar toques impossíveis como se deseja o regresso à infância.
Não foi justo. A minha ausência apanhou-te de susto.
Ficaste ali, sentada a olhar para o futuro. À espera de mim. Como se a vida estivesse já ali, mas do outro lado do muro.
Agora estou aqui. Eu sei. Mas nessa altura não vim. Ainda não me perdoei.
Foi um medo estranho que não me deixou andar. Não sei explicar.
Tudo mete medo quando a vida acontece demasiado cedo e nada anda devagar.
E quando tudo acontece demasiado tarde?
Se a espera for longa o fogo ainda se mantém? A chama ainda arde?
E se ninguém espera por ninguém?
Esperar de verdade. Com a força da saudade.
Se ninguém espera assim, compreendo porque não esperaste por mim.
Mas se essa espera existe, agora estou aqui com um querer que não desiste.
Vou esperar, sentado no mesmo baloiço partido.
Um baloiço partido é um lugar avariado, onde algo aconteceu de modo errado.
Este lugar avariou-se com um desencontro.
Faz tempo que tu partiste.
Faz tempo que eu estou aqui sentado.
Eu sei que no início sorriste no vaivém deste lugar.
Mas fico triste por saber que, quando partiste, foste embora a chorar.
O tempo não obedece à vontade de emendar os erros cometidos.
As tentativas apenas aumentam os dias perdidos.
Olha, neste baloiço há lugar para dois.
Eu sei que está partido, mas pensamos nisso depois.

Crescem asas da vontade de voar?

2010-07-08T21:08:00.011+01:00

imagem de anjelicek

Estou de partida.
É já daqui a uns dias.
Se calhar, semanas.
Um mês, talvez.
Quando for, será o tempo de ir.
Acabou o espectáculo. Fechou a cortina. Estou de saída.
Se te pedisse para ires comigo, ias?
Não respondas. Estas coisas não se pedem como se fossem favores.
Convido-te. Gostarei se fores.
Olha, não sei, vou ver o mundo.
Aqui, sinto que nasci entre as paredes de um poço e que apenas lhe conheço o fundo.
Que me dizes de Paris?
De que te ris?
É um lugar como outro qualquer.
Não quero perder tempo a escolher.
É tempo de não estar aqui.
Se quiseres, espero por ti.
Não tem de ser agora.
Ainda não passou a hora.
Oh, não espero, não.
Estás longe, e já não me dás a mão.
Tu já partiste.
Eu sei que já, ouviste?
O pássaro ficou sozinho. Sem pouso. Sem telhado. Sem ninho.
Resta-lhe o céu. E nem isso tem de seu.
Agora, é tempo de abrir as asas e voar.
É a sua hora de sobrevoar os telhados das casas até encontrar o seu lugar.
Se não houver um pedaço de mundo que o queira, o pássaro voará sem eira nem beira.
Talvez nos voltemos a encontrar.
Talvez reencontre todas as pessoas e tu sejas a primeira.

As palavras também morrem?

2010-07-06T17:02:00.005+01:00

imagem de wendydarling89

Os nossos escritores estão a morrer.
E agora, como vai ser?
O mundo fica mais triste a cada morte que assiste.
Fica pobre de ideias. As palavras que ficam rasgam-se contra as rochas, como barcos atraídos pelo canto das sereias.
Os novos escritores sabem escrever?
Tiveram tempo de crescer?
Oh, e agora, como vai ser?
Deixarei de ler?

Espero que não.
Espero que haja sempre uma nova letra para outra canção.
Espero que sim.
Que alguém continue a escrever novas palavras para mim.

Mesmo que eu não queira ler é bom saber que outros continuam a escrever.
A viver o seu tempo. A fazer o seu mundo e o dos outros. A esboçar sorrisos e a aceitar o choro. A inventar aquela criança com voz de anjo que fica na frente do coro.

Ser escritor é viver dentro de um coração sofredor. Não tem de ser uma vida sofrida. Apenas vivida. Escrever é fácil. Aprende-se na escola, ainda em tenra idade. Mas ser escritor... muitos dizem que são, e isso é uma grande maldade.
Mas esses não interessam. São vendedores de papel. Tanto lhes faz escrever sobre como é doce o mel ou como é amargo o fel. Esses são os que fazem com que se recordem os bons escritores e se sinta saudade. Escrever sobre um ponto final e conseguir que se leia ali o encontro de todo o bem e o mal, isso sim, é a marca de um escritor de verdade.

Consegues ouvir a música?

2010-07-03T13:23:00.015+01:00

imagem de Sugarock99

Toca o teu violino para mim.
Desliza o arco pelas cordas com a leveza de uma gueixa que serve chá no jardim.
Deslumbra-me com tamanha beleza que me devolva os meus olhos de menino.
Como se me oferecesses tudo o que me disseram que não há para além do risco do horizonte, do lado de lá.
É a música de ti. Toca-te. Diante de mim. Aqui.
O violino não é apenas um instrumento pequenino. É a voz poderosa que canta um país na letra de um hino. É o chifre mágico do unicórnio que permite apenas o toque da donzela. É o desejo avassalador de viver a vida em vez de esperar por ela.
Toca o teu violino.
Dá-lhe voz para ele cantar como a vida é bela.
Canta-me essa melodia líquida que permeia a realidade de sons como se a audição fosse um paladar mais apurado que apenas saboreia os tons.
Belisca as cordas com os dedos. Toca a vida sem medos.
Vira a curvatura do arco e raspa a música com a madeira. Sem receio de errar a nota por não acertar à primeira.
Digo-te que o coração, às vezes, é um violino que se põe de lado, no chão.
Depois é difícil pegar-lhe novamente.
Os dedos doem como tudo. O toque fica dormente.
E o violino fica mudo porque a tristeza tira-lhe tudo e já não sabe tocar o que sente.
Isso é tristeza de gente. Quando se toca o objecto, a música não mente.
O violino quer ser tocado. Entristece-o ficar pousado.
Toca o teu violino para ti.
Mesmo que eu não possa escutar. Mesmo demasiado longe para me deslumbrar. Mesmo que o aí fique a uma imensidão do aqui.
Toca a partitura de olhos fechados.
Verás que, enquanto a música dura, alguns desejos são realizados.
Nem que o desejo seja apenas esquecer. Sarar feridas. Resgatar sensações perdidas. Reviver.
Quero para ti a folha em branco do começar de novo com vontade.
Limpa o pó ao violino e mata essa saudade.

Consegues imaginar um sorriso?

2010-07-02T22:31:00.007+01:00

imagem de jadaography

Olá, disse a rapariga.
Ela falou para o ar. Era uma conversa invisível. É assim que se conversa sem mais alguém para escutar.
O ar não respondeu mas ouviu-a. O ar é bom ouvinte. Consegue manter uma conversa invisível como ninguém sem resmungar.
Sabes, ar, eu sei que estou a falar sozinha, disse a rapariga. Eu sei que não estás aqui. Quero dizer... estás, mas não és ninguém. Não faz mal. Eu também não quero falar com ninguém.
A rapariga sorriu e encostou-se à parede. Ajeitou o vestido e imaginou coisas sem sentido. A parede podia ser uma folha de papel onde se desenhavam balões de pensamento. Todas as tolices fariam um grande reboliço lá dentro. A rapariga seria um desenho animado e a parede ficaria cheia de balões-nuvem. Um deles teria um pensamento simples. Um sorriso.
É o que te digo, ar, sorriu a rapariga. Um sorriso é fácil de imaginar. Um traço com curva e duas ou três pintinhas. Tolices cá minhas.
O ar beijou o rosto da raparia com um sopro. Ela sorriu e baixou o rosto, como se tivesse acabado de conhecer o primeiro amor da sua vida. O ar fê-la corar. O ar sabia-lhe o pensamento. E em alguns deles havia muito descaramento.
Sabes, ar, gosto de te escolher para conversar, disse a rapariga. Ouves sem esperar pela tua vez de falar. Dás tempo de sorrir. De imaginar. E o que é mesmo bom é que não tenho de te pedir para ficar.
A rapariga encheu mais um balão de pensamento e deixou-se estar. Encostada à folha de papel-parede. A sorrir com toda a vontade que se pode imaginar.

Há encanto no canto?

2010-07-01T21:44:00.005+01:00

Jeff Buckley-Hallelujah

Quando falar não é suficiente cantamos com a voz que a alma nos sente.

Como queres aquilo que queres?

2010-07-01T14:37:00.023+01:00

imagem de digitalrebel-basel

Sabes o que queres dentro de ti.
Mas sabes querer por fora?
E se o quiseres aqui?
E se eu to der agora?

Certos gostos confundem-se com palavras feias.
Mas e se não disseres nada?
E se eu entender no teu olhar essas vontades alheias?
Saberás que eu sei que a vontade não tem de ser falada?

Os corpos querem para além do pensamento.
Mas e se a cabeça complicar?
E se passar o momento?
E se o que queres ficar por dar?

Há desejos que necessitam de se dizer.
Mas e se essas vontades se mantiverem caladas?
Saberás apenas querer e fazer?
Guardarás para ti as coisas desejadas?

Estamos a falar de desejo.
E se o desejo for apenas sexo?
Isso diminui o gosto do beijo?
O afecto fica sem nexo?

No fundo, no fundo, querer, queres o mundo. Mas o mundo é grande e não cabe em ti. O problema não é o teu tamanho. És grande. Só que o mundo tem obrigação de ser maior. Olha para mim. Ambos cabemos nele. Os nossos desejos serão sempre mais pequenos do que aquilo que temos. Aquilo que temos é real. Mesmo o banal. Os nossos desejos são o lado de lá. O longe daqui. Aquilo que a sorte não dá. Às vezes dá. Só às vezes. E quando não dá? Será que tens coragem de me pedir? Será que me dizes: "A tua língua é boa, não pares antes de eu me vir."? Será que dizes? Conheces-me dessa maneira? Quando te agarras ao meu corpo sabes que estou definitivamente contigo? Só contigo. Em ti. Aqui. Ali. Onde for. Gostas do cheiro da minha pele? E do calor?
Sabes, eu sei-te mas não te adivinho. Às vezes tens de me dizer como queres aquilo que queres. De outra forma, alguns desejos não passam do querer. Ficam pelo caminho.
Umas palmadas no traseiro? Se calhar sei que gostas. Mas são arriscadas estas apostas. E se tu me disseres primeiro? O saber não diminuiu o prazer. A descoberta é boa de se saborear, mas e se o tesouro não se encontrar? Entregar o prazer só ao calhas é cair em demasiadas falhas.
Queres que a minha língua toque de levezinho nos cantos da tua boca? Gostas desse sabor no beijo? E aquele breve toque de lábios? E se eu fechar os olhos, como é que sei? E quais são os sinais? Como os vejo? São palpites sábios? Não te dizem que o que sentes lá em baixo é mesmo isso, desejo?
Lá em baixo não é bem lá em baixo. É o meio. É o equador do corpo. É onde tudo vai dar, mesmo que o destino não seja esse. A bússola falha. Essas forças de atracção são mais fortes do que os pólos da Terra.
E se quiseres foder? Dizes-me, ou matas isso com eufemismos? Com gestos que dão a entender mas sem dizer. E se eu quiser que me digas? E se eu quiser ouvir da tua boca: "Quero foder contigo."? Dás-me esse prazer? Não é só meu esse querer. Se mo disseres com vontade, partilhamos o fruto pela metade. Ambos comemos com o mesmo prazer. Se não adivinho o teu jogo, posso baixar as minhas cartas e passo. E isso não pode ser. Nunca me digas que queres só um abraço quando as tuas coxas tremem com a vontade de outro querer.

Ainda estás aí?

2010-06-30T13:37:00.019+01:00

imagem de Oshrit182

Não fiques triste. A sério.
De verdade. Já a antecipar a saudade.
Digo-te isto como se te dissesse tudo de uma vez.
É coisa que nunca ninguém fez.
É coisa para ter muitos erros e enganos. Erros de incerteza e enganos de não saber. Tudo coisas honestas de quem não faz por mal, ainda que o mal seja feito sem querer.
Ainda assim, vou tentar fazer isto direito. Dizê-lo com o peito.
Eu fui aquela pessoa. Fui mesmo!
Viste?
Sentiste?
Uma recordação aquece tanto como um toque de mão?
Sim?
Não?
Não sei.
E nas tuas memórias... parti ou fiquei?
Oh, não sei.
Quero chorar como a morte quando leva uma criança. É duro colher um espírito ainda no início da esperança.
Oh, mas não fiques triste.
Sei que sorriste.
Abraçaste-me quando me viste. Essa vez foi de vez. Fiquei logo em ti.
Agora, não sei se ficaste ou se partiste.
Eu sei que fiquei aqui.
Não sei onde aqui é.
Não sei onde aqui fica.
Aqui pode ser um lugar ou uma ideia.
Pode ser uma crença vazia ou uma certeza cheia.
Tantas coisas que não sei.
Tantas que não acertei.
Espero ter acertado em mais.
Não te perguntarei se ficas ou se vais.
É a tua meia decisão. A outra metade pertence-me.
Tenho aquele medo. É que, na solidão, se calhar, o esquecimento vence-me.
E o que eu quero é olhar. Ver coisas. Muitas coisas. Tantas coisas que terei mesmo de lhes chamar coisas por não lhes saber os nomes todos.
Quero comer a vida com as mãos, sem maneiras nem modos.
Oh, não sei nada disto de ser.
Existir é cair e levantar. Errar e acertar. Aproximar e afastar. É...
Às vezes, também é apenas falar. Escrever. Inventar histórias. Deixar personagens sem lugar...

2010-05-29T22:45:00.006+01:00

No fim, encontramos isto.

Vivem demónios nas criancinhas?

2010-05-12T21:53:00.006+01:00

imagem de followyrheartxx

Era uma vez uma criancinha.
Não era apenas uma; era toda a infância do mundo, incluindo a minha.
A criancinha fez um corte no dedo.
Era sangue e sangue e mais sangue mas não lhe fazia medo.
"Ai que me dói! Ai que me dói!", berrou a criancinha endiabrada.
Não berrava porque lhe doía mas apenas para não ficar calada.
"Quero atenção! Quero atenção! Senão berro até mais não!"
A criancinha não disse isso em voz alta.
Não que fizesse falta.
Quem é pai e mãe sabe melhor do que ninguém.
É chantagem diabólica e frenética que já lhes vem na genética.
"Agora quero geladinho para não continuar com o choradinho!"
Um gelado?
E porque não?
Se é para ver o diabinho sossegado...
... e porque não um estaladão?
Oh, não, isso não!
Não se bate nas criancinhas!
Fazem-se mas é as vontadinhas.
"Havia de ser comigo!", disse de passagem um outro pai ou mãe.
Se fosse contigo, fazias igual também.
As criancinhas têm demónios nos neurónios.
A chantagem emocional é uma arma fatal.
Mas são criancinhas.
Coitadinhas!
São pequenos ser de inocência...
... ou a semente da demência.

Vai um abracinho?

2010-04-28T19:38:00.005+01:00

foto de ruxydeva

Vai.
Vaivém.
Quando se dá também se tem.
Dar é uma forma de receber quando se escolhe bem.
Quando se escolhe alguém.
Outros braços para abraçar, que para um abraço inteiro não chega um par.
Um par e outro.
Um abraço é feito de dois.
É um encontro espontâneo entre o antes e o depois.
Quero o teu.
Queres o meu?
Dou-to.

Hah...

Apetece-me rir.
Rir, não... sorrir.
Sorrir e abraçar e partilhar.
Dar.
É que os abraços sozinhos também são bons mas... é como morar ao lado de uma casa vazia sem vizinhos.
Queres?
Queres o meu abracinho?
Olha, sabes que mais?
Não esperes.
Queres, queres, queres.
E daqui já não sais.
Hummmm... apertadinho!

O fim do mundo é já ali?

2010-04-20T15:40:00.010+01:00

imagem de Zerostone

Sem poesia.
A vida faz-se depois de nascer e vive-se até morrer.
A criança nasce e morre.
E é isso.
Não há metáfora embelezada de vida igualada a ampulheta onde a areia escorre.
Não há maior jogo onde toda a sorte e azar são os resultados de um acaso onde a vontade e o querer são escravos de um qualquer compromisso.
É essa a verdade fria.
O que se esperava?
Uma vida mais elevada?
Isso não é ser.
É apenas querer.
Vamos perguntar à montanha se em algum momento desejou tornar-se tamanha.
Depois vamos escutar a resposta.
A montanha não nos vai responder.
Fará apenas um convite silencioso para subirmos a encosta.
Chegando lá em cima, resta-nos descer.
É assim que se conversa com as coisas maiores do que nós.
Apenas nós, que somos pequenos, temos verdadeira voz.
Mas nem sempre a voz é verdadeira.
A mentira usa a mesma arma traiçoeira.
Sem poesia.
Era isso que eu dizia.
Menti ou assim quis?
Apenas decidi e assim o fiz.
As moralidades importam a quem?
São apenas banalidade de alguém.
O fim do mundo não é um buraco fundo.
O fim do mundo é um começo.
É o lugar onde recordo e esqueço.
É uma cama imunda que não me quer.
É o suor que me inunda nos braços de uma mulher.
O fim do mundo é já ali.
Em ti.
Aqui.
Assim.
Em mim.

E quando o solo não dá nada?

2010-04-14T18:33:00.008+01:00

imagem de aaron-r-photography

estéril

como o vento

do

deserto

o azar

é

um inimigo

esperto

E se eu te oferecer a Primavera?

2010-04-10T18:48:00.005+01:00

imagem de meaniebeanie

Aceitas?

Diz que sim.
Diz que não.
Não digas nada.
Ou diz o que quiseres.
Não me feres.
Preocupa-me só a pequena flor.
Diz.
Diz seja o que for.
É para ti, de mim.
Metes num vaso e só precisa de ser regada.
Tem raiz.
Jamais te ofereceria uma flor cortada.
Diz.
Vá, diz que é tua neste mesmo instante.
Aceitares é importante.
Salvas uma vida e consertas uma alma partida.
Aceita.
Aceita a minha Primavera.
A flor é uma vida breve.
Quando pede que alguém a leve não possui o luxo da espera.
Não é impaciência.
Não, não é.
É tão-somente urgência.
É isso, é.
Leva a minha Primavera.
Peço à vontade soberana onde o teu querer é rugido monarca de fera.
Leva.
Leva a minha Primavera.
Esta flor que quero para ti não é só flor.
É um útero virgem de Eva.
É o primeiro homem que lhe sentiu amor.
É a infinidade de crianças que saíram dessa cama como a chama sai do calor.
É tudo isso na ponta de uma pequenina pétala que vive.
Ou é um sonho que tive.
Onde todas as palavras fazem caber um mundo inteiro na esfera de um grão de pólen dourado.
Onde, de tudo o que se oferece, nada é alguma vez recusado.
Olha, não vás.
Estas idas são coisas más.
Olha, espera.
E se eu te oferecer a Primavera?

O fumo tem corpo ou é um ser amorfo?

2010-04-07T00:05:00.009+01:00

imagem de orsphoto

Ah, que bom que era o tempo de sair do corpo e tomar a altivez da fera!
Os de antigamente é que sabiam ser gente.
Nesse tempo é que era.
Era igual mas tão diferente.
O fumo era uma magia estranha muito para além do espírito ardente da lenha.
Muito mais. Era a selvajaria dos animais. O respirar da terra. O nevoeiro que vestia a serra.
Era muito, muito mais.
Agora, é apenas um sopro que se vai embora. Para um distante além.
É partida que não se chora. É um interesse de ninguém.
A mim, interessa-me o fumo. Apenas não sei explicar como.
É o que é.
Há qualquer coisa num dia de chuva onde, num telhado distante, fumega uma chaminé.

Crescer...?

2010-03-12T20:22:00.007Z

imagem de france-wance

(fó-te, pah!)

Como se faz do mundo uma casa?

2010-03-11T14:36:00.009Z

imagem de opportunistatlarge

Deitei-me.
Fiquei ali, na pedra fria do passeio. As pessoas a passarem e eu, alheio, deixei-me estar jogado no seu meio. Na minha cama. No meu drama. Nem sequer era de pedra. Era uma cama com muito menos poesia no existir. Era um coração apaixonado sem sentir. Era cimento. Era leito dado ao desconforto de me cobrir com lençóis feitos de vento.
As cidades são acolhimentos sem fundo para os desabrigados de todas as idades que envelhecem no mundo. Os prédios sabem acolher sem escolher. É tudo entulho para justificar a construção de mais um lote. A grande necessidade da cidade. Solidão. Saudade. Desilusão. Liberdade. Tudo serve de mote.
Os caminhos são deslizes de pavimento onde se cruzam pressas de sofrimento e sustento. Mas também há sorrisos e abraços. Há passeios divertidos, apesar de escassos.
Há amores e amizades. Há rumores e verdades.
Deitei-me, já cansado. De corpo marcado pela vida e esquecido da minha primeira partida.
De onde vim?
Como cheguei aqui?
A mim.
Não vi.
Mas vivi.
E a vida deixou-me assim.
Agora, deixo-me ficar por onde estou. O chão é frio mas descansa-me as pernas enquanto não vou.
Doem-me as costas. Doem-me como um par de mãos pregadas a uma cruz.
Dói-me a indiferença.
Mata-me não ter presença.
As pessoas olham-me e vêem apenas o passeio. Isso, eu sei-o.
Não sou vagabundo.
Apenas não gosto de paredes e vivo no mundo.

Quem merece os teus abraços?

2010-02-28T21:09:00.007Z

imagem de konsi66

Uma vez agarrei-me a mim. É força que dói ter de ser forte assim.
É como ter um mundo de solidão lá fora onde tudo nos é estranho a toda a hora.
É dor que fecha a mão e a impede de se estender como se não houvesse um único rosto com olhos capazes de a reconhecer.
Quando as mãos têm apenas a própria carne para apertar o que apetece é esquecer o não ter e chorar.
É assim, o toque da pele, antes que o calor se perca e o corpo gele.
É assim, o abraço solitário, como um monólogo afectivo que se conversa com um diário.
Julguei que amei. E amei.
Ainda amo. É um afecto que, sempre que posso, o chamo.
Sempre amarei, isso eu sei. Pois a vida é isso e faz do meu querer submisso.
Amo o abraço que me ofereço.
É carinho que espanta o medo daquele pesadelo que nos acorda demasiado cedo. É segurança que não esqueço.
Uma vez, agarrei-me a mim, de unhas cravadas em tudo o que de mim tinha para me dar.
É quase bom abraçar sem esta necessidade. É quase bom, porque, sem esta necessidade, o abraço é apenas quase verdade.
É uma alma que quero abraçar. Um espírito livre, aprisionado em forma mundana que se deita comigo, na reclusão do seu lado da cama.
É um afecto que quero abraçar. É uma sensação de pouco encontrar apenas um corpo em seu lugar.
Se quero que o meu abraço seja cheio, abraço-me a mim sem ninguém pelo meio.

2010-01-04T17:01:00.001Z

2009-12-31T14:41:00.011Z

0% palavras

Qual é a tua tentação?

2009-12-30T16:18:00.006Z

foto de BudhaBar

Basta querer.

O
resto
é
página
de
livro
e
letra
de
canção.

Ou um filme.
Ou uma pintura.

Ou
um
poema
infinito
escrito
para
a
partitura
de
maestro
louco
a
quem
a
sinfonia
soa
sempre
a
pouco.

Basta querer.

O resto é tentação.

Fazes o que te mandam?

2009-12-28T21:22:00.005Z

Olha, a sério, não cliques aqui.

O tempo perde-se ou gasta-se?

2009-12-27T21:06:00.009Z

foto de lostknightkg

Numa conversa entre dois loucos os argumentos são sempre poucos.
Mas os loucos acham que são suficientes. Por outro lado, não sabem que são dementes.

"O tempo perguntou ao tempo
quanto tempo o tempo tem.
O tempo respondeu ao tempo
que o tempo
tem tanto tempo
quanto tempo o tempo tem."

E os loucos continuaram por tempo indeterminado sem que nenhum se desse por derrotado.
No fim, eu que assistia de fora, pensei cá para mim: "com esta conversa toda nem me dei conta do avançar da hora."
Os loucos discutiam desde sempre e não era só de agora. E eu, para não ficar demente, olhei para o relógio e fui-me embora.

Is Christmas some kind of hijack?

2009-12-23T20:51:00.006Z

foto de carlibux

(Jack says "click my face")

Quantas vezes o papel fala por nós?

2009-12-21T20:38:00.009Z

foto de tuende

A nossa língua é sempre um sorriso de alma. É nas palavras da língua que nos acarinha a fala que crescemos e encontramos a nossa calma.
Dizemos morte e dizemos amor. Às vezes, com a mesma dor.
Eu choro com mais vontade por saber que na minha língua há uma palavra chamada saudade. Faz-me sorrir e entristecer com a mesma vontade.
O que escrevo corta-me como dentes famintos de cão. Ainda assim, estendo-lhe a mão.
A língua que nos escreve por fora as palavras que calamos por dentro é-nos grata e não. Dá-nos um agradável bater no peito e depois cai-nos o coração. Morre-nos aos pés e o olhar aumenta-nos a dor por dez.
No ódio, as palavras que nos saem da boca são a fera que sai da toca.
A raiva transforma as palavras em animais selvagens.
O calor das veias leva-nos para outras paragens onde ardem mil sóis na nossa parte do céu. Quando nos vem a vontade do regresso só choramos tudo o que se perdeu.
Ficou a cinza. O resto, o calor das palavras levou. Ardeu.
É fácil acreditar que a culpa é das palavras e que tudo foi um mal-entendido que se deu. Mas não se deu nada. Tirou-se.
A raiva pegou numa história mal contada e, a partir daí, vingou-se.
Mas a raiva não se vinga na língua, apenas lhe altera a voz. A malvadez vingativa, essa, regressa a nós.
Depois, resta-nos apenas a língua. E, com essa única companhia, ficamos sós.
Não tem de ser essa tristeza. Mesmo para a palavra mais sozinha podemos encontrar uma companhia. Trazemos pela mão a dúvida e apresentamos-lhe a certeza.
A fealdade também casa com a beleza.
E a tristeza partilha o coração com a alegria.
A cada respirar se dão encontros improváveis de palavras que envergonham os limites da poesia.
Se mais eu pudesse, mais encontros desses eu faria.
Eu seria o mágico e a língua seria o meu melhor truque de magia.

Espera ou desespera?

2009-12-15T21:28:00.010Z

foto de aR-Ka

(fica...)

Não sei o que te faz esperar.
É a vontade de ficar?
Não sei o que te impede de ir.
É a tristeza de partir?
Não sei o que te apega a esse lugar.
É uma ferida por sarar?
Não sei o que te leva a persistir.
É a necessidade de sorrir?

No fundo, no fundo, o nosso lugar é sempre o mundo. Aí, não esperamos por ninguém. Andamos, paramos e descansamos. E depois recomeçamos.
É assim. Um fim sem fim. Um tudo que não é para mim. Eu é que sou para o mundo. Porque um punhado de terra é o que eu sou no fundo, no fundo.

(... se quiseres)

Qual a probabilidade do incerto?

2009-12-11T19:56:00.011Z

foto de iremdogan

Um grão de pólen esbarrou com uma parede. A agressão fez-lhe sede.
O cimento não dá sustento. É a terra que o encerra.
No solo vertical, o grão de pólen encontrou uma torneira.
Na verdade, era o rosto de uma flor que não se deixou vencer à primeira.
A flor nasceu de uma semente deixada seca e desenterrada.
Não é fácil nascer flor assim. A luta parece nunca ter fim.
Mas a vida insiste em enfrentar a dor e o que mais for.
Viver é enfrentar tudo.
Que o diga a flor que tinha pétalas de ferrugem em vez de veludo.
Então, a flor encontrou-se com o grão.
Foi um longo e demorado beijo. Foi amor, necessidade e desejo.
Foi tudo o que deve ser o beijo.
A flor sentiu que a sua vontade de florir se cumpriu. Sorriu.
Para o grão de pólen, esse, foi um sorriso que não viu. Ainda assim, antes de fecundar a flor e partir, sorriu.

As iludências aparudem?

2009-12-07T21:08:00.007Z

foto de allison-rose

(humor)

- Querida, isto não é o que parece! - disse ele, com ar comprometido.
- Claro que não, querido. - disse ela, sem importância - É óbvio que a minha melhor amiga (sentada no teu colo com uma saia que não lhe tapa o fundo das nádegas) acabou de se desequilibrar, e tu fizeste o favor de lhe amparar a queda no exacto momento em que eu entrei. É óbvio.
- Ainda bem que percebeste logo tudo. - sorriu ele, aliviado.
- Claro que sim. - disse ela, com um ar compreensivo.
- Felizmente, não se criou nenhum mal-entendido. - suspirou a amiga.
- Claro que não. - assegurou ela - Está perfeitamente entendido que tenho de explicar à polícia que não imagino uma única razão para o meu marido e a minha melhor amiga se terem suicidado.

(fim de humor)

Confias no teu instinto?

2009-12-06T20:45:00.004Z

foto de andreiutza

Matar ou morrer.
Ser ou parecer.

O instinto é irracional.
É?

Se for, tem mal?
Fé.

É acreditar que o instinto é voz para se escutar mesmo que nos leve a errar.
Não há perfeição em nenhuma acção.
Por que razão haveria de ser diferente na intuição?

É animal!
Também nós.

É vital.
Exige voz!

2009-12-05T21:25:00.005Z

oh!

(perfeito!)

Como se chama o teu monstro?

2009-12-04T21:26:00.006Z

foto de flumpo

Há dias em que não tenho vontade de dizer quem sou. Nessas horas más chamo-me monstro.
Sou isso por dentro e mostro-o por fora.
Corre-me o sangue como cacos de vidro que me vazam as veias. E o vermelho liberta-se alucinado dentro de mim.
As pálpebras são lâminas tortas repletas de agulhas para fazer doer. Sempre que fecho os olhos, enterram-se na carne e chamam o sangue para beber.
Fico com vontade de chorar, mas seca-me a cobardia de não o fazer.
MONSTRO!
Sou isso de mim. E flagelo-me por dentro, de ponta de lança incandescente apontada ao centro que mata.
E a criatura odiosa retrai-se. Sabe que não pode viver sem mim. Não pode matar-me sem se condenar.
Não mata mas mói.
É fera que dilacera.
É ácido que corrói.
É um encerrar de vida demasiado cedo.
Dói.
Faz medo.
É preciso coragem para acreditar que chorar não é morrer.
Não é desistir.
É sentir.
É vida com vontade de ser.
Chora, monstro!
CHORA!
Fala de ti na tua hora.
Diz-me quem sou.
Diz-me o teu nome.
AGORA!

Cantas-me uma carta?

2009-12-03T20:59:00.004Z

foto de 8o-clock

Meu amor, o amor que te tenho é mesmo amor e é tamanho. É...

É verdade que te amo, que te chamo, que te chamo porque te amo.
É verdade que me amas, que me chamas, que me chamas porque me amas.
É verdade que ama o desgraçado dentro do peito, que também chama, e chama porque te ama.
É verdade que amamos, sempre amamos quando escutamos a quem sabemos que amamos.
É verdade que amais, corações, sejais pares, duplas ou casais, e o que quer que exista mais.
É verdade que amam, eles, os dois que, para sempre e depois, se chamam porque se amam.

Meu amor, o amor que o meu amor detém não é amor para mais ninguém. É...

(trá-lá-lá... dispenso piadolas à melosidade do texto... é o que é)

Hum... qual era mesmo o andamento?

2009-12-02T17:39:00.006Z

foto de grebille

Um maestro louco agita aleatoriamente a batuta do destino.
Segue-se o andamento descompassado de um querer alucinado e luciferino.

Hah! É mesmo isso!
A mão doida daquele que manda vai descarrilar as pernas daquela gente toda que não sabe por onde anda no seu caminhar submisso!

Hah! Ai vai, vai!
E, para esses, não há mãe nem pai! Não há mão para amparar o corpo que cai!

Oh! Choremos de euforia para dar largas à alegria!
Isso é que é! Risquemos avenidas de espanto com pontos de exclamação cravados no chão, como altares a um qualquer santo adorado sempre de pé para testar a força da nossa fé!

Vamos seguir o maestro louco!
Vamos segui-lo e deixar de fazer pouco!

Olhem! Cantem com ele o Hino à Alegria!
Se houvesse um maestro louco que me guiasse era o que eu faria!

(vão lá espreitar o Hino do senhor alemão e cantem em voz alta, como loucos!... vá lá!)

(para quem acha que essas coisas clássicas são chatas, e isso, bem... em prol da igualdade, blá, blá, blá... também há Hino para esses)

(eu cá gosto dos dois, pronto)

Adeus ou olá?

2009-11-30T23:52:00.009Z

foto de benkojanos

Adeus.

Não é triste?
A palavra é o que é. Damos-lhe o peso do significado.
Eu falo com as palavras. Sei que o adeus não queria esse significado de nós.
O adeus é uma palavra que nos deixa sós.
O adeus chora com a culpa que lhe acusamos.
Não tem culpa, a palavra... somos nós que a expressamos.

Não sei o que dói mais... dizer a palavra ou guardá-la sempre que vais.
O que dói mais? O que dói mais?
É saber que vais.

E depois?
Depois, voltas.
O que dá medo é não saber como voltas depois de voltares.
As voltas do mundo mudam as pessoas lá no fundo. No coração. No dar da mão.
Oh! Que se esgane a poesia! Que se rasgue o manual que ensina a rimar! Apenas isso e só! Eu sei bem o que queria! Queria que o adeus fosse uma palavra que precede em um instante o regressar!

Um instante insignificante depois de partir. Uma lágrima breve antes do sorrir.
Uma palavra que te puxasse para cá. Uma expressão do melhor que há.

Olá.

Sabes o que fazer para justificar o "amo-te"?

2009-11-17T20:23:00.004Z

foto de eXcer

(dá-me a mão e sorri... eu saberei)

Quero-te. E, para além disso, quero-te mais.
Mas isso são palavras.
E o que querem as palavras?
Querem dizer o que dizem, ou querem apenas ser recompensadas.
"Também te quero".
E para além disso?
Queres que to diga outra vez para que, outra vez, mo voltes a dizer?
É esse o valor disso?
Se é, o silêncio vale mais. A falta de palavras compensa a falta de verdades.
Amo-te é sempre uma verdade. Se não for, é uma crueldade.

Os objectos avariados sofrem?

2009-11-15T00:14:00.012Z

foto de Uglukzia

(não sei)

deu horas e deu e deu e deu e deu mais depois parou o coração de corda
e parou e parou e parou e parou até a espera tornar filhos em pais

Espantas-me o coração?

2009-11-06T18:04:00.005Z

foto de iNeedChemicalX

Há coisas que nos fazem subir o olhar.
O coração bate mais depressa e o tempo peca por escassez.
Parece que aquilo que queremos não tem meio de nos encontrar.
É como não ter papel para representar numa peça em que passam à frente na nossa vez.

Quem fez as coisas assim?
E porque as fez para mim?

Eu quero subir o olhar para me espantar.
Não quero fazê-lo para invejar.

Quero erguer o olhar e ver-me lá em cima, na montanha intransponível do ser absoluto.
Mas o melhor querer de todos é querer nada.
Não quero olhar para as montanhas dos outros, senão a minha vontade fica de luto.
Não quero ir para a guerra e voltar para casa com a rendição de parte derrotada.

Quero olhar para mim.
Não é coisa de orgulho, nem tem de fazer sentido.
É apenas a insanidade do coração que me bate no peito assim.
É uma contradição da razão, como se fosse um achado perdido.

Se me espantares o olhar fazes-me invejar.
Dás-me inveja.

Se me espantares o coração dou-te a mão.
E o mais que seja.

Como vemos as coisas?

2009-11-05T19:25:00.004Z

foto de alexiuss

As coisas são como as vemos, ou são apenas como são?
E os espelhos?
Vemos vidros ou rostos ou vidros ou rostos?
E os que são foscos?
Os vidros.
E os rostos.

E o que é que isso tem a ver com um colibri feito de água e um dente-de-leão?
Uns acham que ambos se beijam em cada encontro, e outros não têm essa visão.

Mas as coisas dependem do nosso olhar, ou existem para além desse limiar?

Uns sabem, outros não.

Somos pó?

2009-11-02T21:34:00.007Z

foto de iNeedChemicalX

Nasci de uma nuvem estelar que não tinha tempo de existir nem lugar.
Os elementos fizeram amor para me apresentar à dor.

Não nascemos a chorar?

Ainda não conhecemos o medo. É muito cedo.
Só pode ser dor. Ou saudade do ventre... do calor.

Necessidade de respirar?
Não.
No mundo há muito ar.

Acredito que é medo da terra. Esse é o único medo que nasce connosco.
É essa dor que a criança berra.

Carne, não somos.
Somos páginas velhas sufocadas em pesados tomos.

Temos idade e arrogâncias de verdade.
Com o decair da razão vem-nos o aperto ao coração.

Somos pó.
Só.

As flores são o sangue da terra?

2009-11-01T13:43:00.013Z

foto de sergiemag

Oferecemos aos nossos mortos coisas que matámos. Porquê?
Celebramo-los com beleza arrancada da terra e velas que não duram.
Cada campa devia ter uma árvore plantada e uma chama que jamais se apaga.
Todos os demais tributos são apenas pequenos frutos que saciam somente os pardais.

Roubamos flores à vida, como se elas nos devessem essa contrapartida.
Uma flor não nos deve nada. Mesmo aquelas que plantamos têm a dívida saldada.
A simplicidade da vida não deve nada a ninguém.
Mas nós inventamos e complicamos. Sem isso, olhamos para as nossas expectativas e sentimo-nos sempre aquém.

E se oferecêssemos aos nossos mortos a nossa vida?
Não lhes devemos essa riqueza perdida?
Eu digo que devemos. E sabemos. Mas não o fazemos.
A única maneira verdadeira de oferecermos as nossas vidas aos mortos é vivê-las por eles. Quando nos desperdiçamos enchemos de cobiça aqueles que se vão.
E, como se os quiséssemos arreliar, vamos enfeitar de vida efémera os lugares onde eles jazem no chão.

Não é com essa intenção que o fazemos. O que é triste é que, se há outra maneira, nós não a escolhemos.

Vamos fugir e fazer um filme?

2009-10-31T21:47:00.015Z

foto de TristanGreer

Casablanca é um cliché estragado por um ponto de vista errado.
Dêem-nos outra guerra, para reacender os amores e recordar à voz como se berra.
Desta vez, Lisboa será o ponto de partida em vez de mais uma paragem esquecida.

O filme não será maculado pela cor. Na emoção, demasiados arco-íris matam a dor.
Nem o velhinho preto e branco terá lugar. O positivo e o negativo não são suficientes para falar. Não neste filme que a vontade necessita de narrar.

Sépia.
Quero tons quentes mas tristes. Não muito. Apenas o suficiente para serem reais. Não mais.
O sangue será de um vermelho velho. Não será reflexo nem espelho.
A pele, quero-a toda da mesma terra, cor da madeira aberta pelos dentes da serra.
Os dentes não têm cor, são apenas sorriso. Quero-os em grandes planos, em tímidos lábios entreabertos, para que a tristeza saiba o que é um aviso.

É isso.

Depois?
Depois fazemos amor com sexo. Rimos das desgraças dos outros como se fossem piadas sem nexo.
O fim do filme será triste. Pelo menos, para quem assiste.
Quem o vir terá inveja de nós. Sentir-se-ão pequeninos e terrivelmente sós.

No fim, não haverá palavras. Nem mesmo o The End tão cinematográfico.
O próprio som será um contrabandista silenciado pelo receio da acusação de tráfico.

A película será queimada no fim da exibição.
Uma vida vive-se uma vez.
O que se faz envelhece para o que se fez.
O resto é recordação.

Ok... o que raio és tu?

2009-10-30T18:38:00.015Z

foto de thomasday

(a-há!)

Os meus mamilos estão em pânico!
Afinal, os Gremlins EXISTEM!
E este é o sacana do Stripe! (não penses que me enganas com essa focinheira de bonzinho, pá)
AAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!! (grito irracional... quase gay)

(esqueçam a parte dos mamilos... foi só para construir uma frase ridícula)
(a sério que foi!)

Quem tem dedos toca piano?

2009-10-29T20:43:00.004Z

foto de bittersweetvenom

(imagine-se o ouvido de Chopin a deslizar pela sucessão de pretos e brancos)

Pois eu, cá, não sou tocador. Não desse xadrez rectangular de notas (catano, que esta foi mesmo poética!).
É que isso de dizerem que quem tem dedos toca piano... ah, e tal, ALARVICE! (e eu até tenho uns dedos bem talentosos)
Ainda ninguém se lembrou de dizer que quem tem pernas corre a maratona.
"E porque não?", perguntarão os mais optimistas ("optimistas" é eufemismo).
E, bem... porque paraplégicos! (terei de ser mais explícito?)

E a lista de associações idiotas nunca mais acaba.
Quem tem asas pode voar.
Uma palavra: AVESTRUZ!

Quem tem dedos toca piano? Ai toca?
Pois quem tem boca cala-se!

(calou, pá!)

A dor tem alicerces de carne?

2009-10-28T20:47:00.007Z

foto de mudwrestler

(quando o corpo já não aguenta, dói-me a alma)

Caí de pé, como os gatos feiticeiros. Equilibrei-me mais por necessidade do que por magia.
Não era essa a minha fantasia.
A dor entranhou-se-me nos ossos e subiu-me pelo corpo inteiro. Os pés sentiram-na primeiro, como o solo sente o abalo antes de a terra se rasgar por inteiro. Os pés gritaram-me que já não existiam. Não queriam!
Dói muito ser pé.
O resto do corpo não pode saber como é.
Mas a carne que me sobra também doeu. Por me ter doído todo o corpo, fiquei a saber que todo o corpo era meu.
Sou pobre.
Nos meus pés descalços estão as cicatrizes de todos os meus percalços. Doeram-me tantas vezes, que tantas vezes preferi não ter pés.
Queria ter nascido mutilado. Como se o meu pai fosse um espermatozóide sem cauda, fruto de um cromossoma roubado.
Queria ter nascido calçado.

(quando os pés me doem, sonho com campos de erva fresca e orvalho)

Será moda?

2009-10-27T13:03:00.004Z

foto de armene

(zzzzip!)

Já vi calças bem justinhas ao corpo, mas isto é absurdo!
Dá uma nova perspectiva da história em que o rei vai nu.

Pronto, até ia escarrapachar para aqui uma série de metáforas para a virgindade, e tal, mas agora só me ocorrem coisas do género:

- Como assim, também tens fecho éclair ATRÁS?!

(este post não contém nudez)

(não contém, já disse... não sejam básicos)

O que é a tristeza?

2009-10-26T13:49:00.007Z

foto de LabyrinthWitch

(não fiquem tristes... são apenas palavras)

Na entrada do circo, estava um palhaço. Era uma entrada saída. Era um palhaço não palhaço.
O circo era um velho castelo de lona morta. O vermelho vivo já não o era. Sobrevivia um resquício de glória nas costuras onde a chuva entrou menos e o sol não brilhou jamais.
A abertura era apenas um rasgão de tecido ressequido, como um golpe na pele de uma pessoa muito velha, que demora a sangrar.
Pois a ferida da lona já não tinha sorrisos para sangrar. Riso esquecido, palhaço entristecido.
Depois, os trapezistas migraram para sul. Dizem que eles estavam fartos de voar nas cordas e que criaram asas.
O palhaço gostaria de sorrir e acreditar que sim. Mas ele sabia que não.
Os trapezistas enfrentaram a falta de espanto do público, sem rede... morreram todos no chão.
E o ilusionista? Esse, o palhaço sempre soube que tinha algo mais na manga para além da mão. Esse seguiu caminho que, para iludir, bastava-se sozinho.
O palhaço deixou-se ficar entre o rasgão da lona, como se fosse ele a faca. Lá fora, o céu ameaçava com chuva. Ambos tinham a cara cinzenta.
A cor do céu era água de nuvens furiosas.
A cor do palhaço era apenas tinta.
A chuva veio.
O palhaço entristecido pensou em todas as feras que cresceram nos úteros encarcerados das jaulas.
Os leões já não rugiam o seu poderio majestoso, para não perderem a dignidade diante do estalar do chicote. Todas as chicotadas no ar eram apenas farsas. O domador e as feras eram apenas actores que contracenavam na mesma peça... secretos comparsas.
A água caiu do céu e a terra subiu do solo. Ambas se misturaram em lama, como se fosse um canto triste de um pássaro que já não existe, ou de um amante abandonado na cama.
E os equilibristas? Esses, não ganharam asas. Ganharam juízo e desistiram da ilusão do balanço perfeito. Desceram do arame e esqueceram os cilindros rolantes. O juízo fê-los duvidar da possibilidade do equilíbrio... já nada poderia voltar a ser como dantes. Decidiram viver sentados. Quietos. Perfeitamente equilibrados.
Ficou mais frio.
A água guardada na flor de esguicho da lapela gelou no tubo de plástico, junto ao peito. O palhaço sentiu-a como o próprio sangue que se despedia do calor do corpo.
E o mestre do picadeiro? O entusiasmo desse exuberante apresentador era falso ou verdadeiro?
Reformou-se. Passou a sobreviver de uma pensão que lhe trazia tudo menos dinheiro.
O palhaço?
Bem, o palhaço olhou para o céu (o horizonte dava-lhe um aperto no coração). O rosto do céu chorava e o rosto do palhaço aceitava.
Era tarde. Estava na hora de mais um espectáculo. Mais uma vez, faria rir cadeiras vazias.
Voltou para dentro.
O espectáculo tinha de continuar.

(eu disse para não ficarem tristes)

O Sol pode ser alguém?

2009-10-25T17:47:00.006Z

foto de liesjevc

(poema)

a teia
dos fios
de luz
que tecem
o brilho
do olhar
é a miragem
que nos
seduz
ou
é
apenas
uma estrela
no ar
?
e
aquela
esfera de
fogo
que arde
acima
do
recorte
da paisagem
é
apenas
um
corpo celeste
ou
toda
a esperança
que
o coração
investe
mesmo quando
o sol
se vai
em mais
um fim
de
tarde
?

(fim de poema)

Por acaso, os pijamas têm bolsos?

2009-10-24T18:56:00.006+01:00

foto de awe-inspired

Como assim, é uma arma que tens no bolso?
Mau! (para alguns, pode até nem ser)
E, mesmo que os pijamas tivessem bolsos, por que raio alguém levaria uma arma para a cama? (deve ser uma arma, deve!)
Ainda para mais... porquê, em nome do mítico Robin dos Bosques, apontariam o cano ao traseiro da outra pessoa?

Este tipo de situação levanta algumas questões, no que concerne a amigos (gajos) dormirem juntos.
Onde acaba a ligação fraterna e começa a confraternização?
E aqueles toques acidentais... serão mesmo apenas isso?
Mais vale mesmo dormirem viradinhos um para ou outro. (há sempre o risco do beijo na boca, mas é menos aterrador do que a alternativa)

Isto é assunto que daria pano para lençóis (esta foi mesmo boa!), mas eu tenho mesmo mais o que fazer (a sério que tenho), para além de aprofundar dúvidas do foro gayesco.

(se, em vez de um amigo, for uma amiga, desengana-te, pá... poderá não ser uma arma no bolso, mas a alternativa é igualmente perigosa... do I hear strap-on?)

Vamos lá ver... maçã ou marmelo?

2009-10-22T14:18:00.004+01:00

foto de intsys

Isto de dizerem que o fruto proibido é a maçã... bem, grande má interpretação histórica. (chamemos-lhe assim).
E isso vem de onde, hã?
Ora, vem de lá, do tomo sagrado (toda a gente sabe qual).
Mas, à luz da razão, não é muito mais lógico identificar o fruto proibido com o marmelo?
Pois, senão, vejamos um exemplo claro, estabelecendo um paralelismo simples entre os frutos em questão e a mulher. É assim:

Se tivermos de identificar uma parte da anatomia feminina com as maçãs, a primeira conclusão mais provável remeter-nos-á para as maçãs do rosto.
E o que é que isso tem de proibido?
As mulheres não andam, por aí, na rua, a mostrar o rosto a toda a gente?

Mas, se tivermos de identificar uma parte da anatomia feminina com os marmelos... precisarei de concluir?
Nem sequer será a conclusão mais provável. Será a única. (excepto, claro, se perguntarmos a um perfeito imbecil)
É evidente que todos farão a imediata associação aos peitos da mulher.
Ora, esses marmelos não são muito mais proibidos do que as maçãs do rosto? (pergunta meramente retórica... vamos esquecer a excepção islâmica, faxavori)
Ai não, que não são! (nem sequer vou discriminar as razões)

Muito mal ensinadas que as pessoazinhas andam.

(e depois venham-me dizer que aquele livro religioso, e até palerma, vá, não é responsável por incontáveis interpretações palermas... ops... já me estou a repetir)

Tens um pingo de humor?

2009-10-20T22:36:00.006+01:00

foto de Furat87

Um preto, um branco e S. Pedro, às portas do céu:

- Temos pena, mas só há lugar para mais um. - disse S. Pedro.
- Eu sou branco. - disse o branco, como quem apresentava um irrefutável argumento.
- Ele é branco. - disse o preto.
S. Pedro ponderou, por instantes, nasalando um hum introspectivo. Então, virou-se para o preto e disse:
- Tu podes passar.
O preto arreganhou um sorriso de dentes brancos, num irónico gozo para com o branco.
- E eu? - perguntou o branco, muito apoquentado.
S. Pedro olhou-o e disse:
- Tu vais para o Inferno, que ainda estás muito mal passado.

(o sentido de humor não é de cariz ideológico, mas sim e apenas divertido)

A quem tás a chamar boneca, pá?

2009-10-19T16:25:00.004+01:00

foto de carlosaliaga

(é claro que era apenas uma questão de tempo até este blogue se tornar assumidamente porno)

Afinal (vamos lá saber), com que raio de intenção é que um gajo chama "boneca" à sua bitch?
Será que está a insinuar a sua cabeça oca? (sem contar com as costuras dos cabelos)
Será, antes, um paralelismo descarado com uma boneca insuflável? (haja ousadia!)
E, afinal de contas, o que se faz de verdadeiramente badalhoco com uma amiga de látex que não se possa fazer com três balões lubrificados cheios de água quente? (não vou explicar esta)

E, pelo amor do Deuzito, por que raio pintam de AMARELO as aureolas dos mamilos das bonecas? (quero dizer... AMARELO?!... minha gente, what the fuck?!)
Por acaso, não sabem que os marmelos mesmo amarelos já estão a meio passo de definharem na árvore?

(pronto, ainda não foi desta que a pernografia se instalou de vez, mas esteve lá bem pertinho, quando escrevi "marmelos"... é uma espécie de pornice gastronómica)

Quem quer pipocas?

2009-10-18T21:04:00.006+01:00

foto de Tinklepants

Definitivamente, não há limites para o sentido de humor cósmico.
É absolutamente redundante que as pipocas estão associadas à diversão (neste caso, a diversão não seria muita, tendo em conta o tamanho da... do... daquilo). Não havia necessidade de tornar essa associação tão evidente.
Seja como for, há que ter sempre muito cuidado com aquilo que se mete à boca.
Umas vezes, é uma pipoca. Outras vezes... não é.

(a-há!... pensavam que eu ia escrever piroca, não foi!... pois não vou...)

Queres dormir comigo?

2009-10-17T17:29:00.010+01:00

foto de sigpras

Mas, afinal, que raio de pergunta é essa?

Por acaso, alguém necessita de terceiros (ou segundos) para dormir?

E o que significa isso de dormir, ao certo?

Dormir é truca truca, ou só às vezes é que serve a peruca?

E por que razão as pessoas arranjam sinónimos idiotas para sex0?

É que, às vezes, as pessoas apenas dormem umas com as outras e pensa-se logo que foi uma obscenidade danada!

(é no que dá usar a expressão dormir quando, na verdade, até nem se dormiu nada)

Quem nunca se enojou de ter nascido?

2009-10-16T23:02:00.005+01:00

foto de Bella-Irae

Às vezes, lá acontece. Uma pessoa sente os gómitos a subirem à boca e arrepende-se um niquinho de ter saído cá para fora.

Lá dentro é que era quentinho (quero dizer... quem raio se lembra dessas coisas?). Mas, se não era, dá essa ideia, e é assim que gostamos de imaginar.

Cá fora, é frio, é chuva, é aragem de janela aberta, é um entardecer de Outono numa praia deserta, é desconforto de roupa por aconchegar, é uma manhã de Inverno passada em alto-mar. (e uma pretensa prosa poética difícil de tragar)

E a ideia da morte? E esquecê-la? Alguém tem essa sorte? E isso é mesmo preocupação que importe?

Ah, mas do que eu gosto mesmo é de 24 mil horas diárias de novelas! Gosto disso e do sabor da comida queimada que fica agarrada ao fundo das panelas!

Será que uma mosca tem noção de nojo?

Isto é sensual?

2009-10-14T21:44:00.003+01:00

foto de Cupitor

Não será, antes, este gesto coiso e tal uma maneira criativa de disfarçar a comichão do herpes que vem aí?
Pois, cá para mim, parece-me que isto é mais dissimulação do que sensualidade.

É claro que também pode ser um indício exterior da síndrome (em latim) manientus nojentus.

Em português, deves achar, deves.
Ou, então, já usavas um guardanapo para limpar as beiças.

Cortas-me?

2009-10-13T11:10:00.008+01:00

foto de mydarkeden

Não sou um coração magoado mas, o que tenho, antes não mo tivessem dado.
Gostaria que mo arrancasses do peito.

Fazes isso?

Metes-me a faca na carne e cortas a eito?

Fazes isso?

Não precisas de ter a mão firme e fazer um corte com jeito.
Mesmo que deixes um desnível na carne, e o sangue escorra sem arte.

A imperfeição é um aparte.
Aceito.

Oh, diz que fazes!

Diz que és dessas pessoas capazes.
Corta-me com determinação assassina.
Escava-me o peito com a mesma ganância obcecada com que se procura o maior diamante nas profundezas da mina.

E, depois, diz que o fizeste por amor... seja o motivo qual for.

O que te prende às pessoas?

2009-10-12T15:16:00.007+01:00

foto de joffo1

Umas são más.
Outras são boas.

Ou serão?

Não são as pessoas apenas nuances de percepção?

É um sorriso?
É um olhar?

Um toque de mão?

Não
sei
não
...

(nada disto é poesia... é apenas uma elegia à sabedoria que não vai além do engano do coração)

Qual o sabor da tua língua?

2009-10-11T16:05:00.009+01:00

foto de DragonInk7

Umas vezes, sabe a sabores. Outras, sabe a memórias sem nexo. Alguns aromas lembram dores. Outros, invadem a boca de sexo. A minha língua sabe ao que sabe. O sabor fica, por mais que a água o lave. Sabe a tudo o que a boca quer. Mas, o que não quer também lá cabe. A minha boca sabe assim. Quando acordo, sabe apenas a mim.

What now?

2009-10-10T21:39:00.015+01:00

"I fuckin' got him!"

O que acontece quando o cão, finalmente, apanha o carro que persegue?
O que é que faz com ele?

Pensar fora da caixa, para quê?

2009-10-09T13:33:00.009+01:00

foto de Fantazio

Basta ser diferente para ficar logo queimado.

Estás aí, ó Ignoto Deo?

2009-10-08T17:12:00.017+01:00

foto de DancingKoalas

(boneco a olhar pró boneco)

Vá, fala comigo. Diz aí qualquer coisinha. Não? (olha a grande surpresa)

Ignoto Deo, my sexy ass! O melhor mesmo é ir pregar para outra freguesia.

Estás aí, ó Axe Deo? (sigh)

Qual o sentido da vida?

2009-10-04T00:00:00.025+01:00

foto de dkj1974

(o que interessa é que seja perfeitinho)

(mesmo que seja feiinho)

Ora vejamos o que dizem alguns tipos que acham que percebem um chavelho disto:

"Não sei se o Universo, com as suas inumeráveis galáxias, estrelas e planetas, tem algum sentido mais profundo, mas é muito claro para nós, humanos que vivemos nesta Terra, nos defrontamos com o objectivo de uma vida feliz."
Dalai Lama, líder político e espiritual tibetano, Voices from the Heart

Ceeerto! Esperava mais de ti, ó Dalai (sinceramente, pá). Se não sabias a resposta não punhas o dedo no ar e ficavas caladinho.

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"Quando a felicidade falha, a existência torna-se uma louca e lamentável experiência."
Georges Santayana, 1836-1952, filósofo americano, The Life of Reason

Aaaa... acho que este não percebeu muito bem a pergunta (é americano, já se sabe... tinha de fazer drama hollywoodesco). Tu é que és uma louca e lamentável existência...

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"Não será justamente a felicidade o que todos querem, sem excepção?"
S. Agostinho, 354-430, teólogo e filósofo do cristianismo, Confissões

Hah! Este é cá dos meus! (nada como uma boa pergunta quando se pede uma boa resposta).
Mas, vendo bem, também disse:

"Quando te procuro, meu Deus, estou à procura da felicidade. Procurar-te-ei para que a minha alma viva, porque o meu corpo vive da minha alma, e a minha alma vive de ti."

Portanto... assim, de repente, vêm-me à cabeça palavras aconchegantes como: "mortalhas" e "enrolar"; expressões emblemáticas do género: "faz-me aí um filtro" e "então, isso já está queimado?", arrematado com um muito elucidativo "é que já estou a sentir a fumaça!" (LSD, se tivermos de resumir tudo num acrónimo impecável).