Dás-me raiva?

imagem de addicted2cyanide

Odeio-te.
Sem ponto de exclamação.
Não é um ponto que expressa a emoção.
Os sinais da raiva são muitos mais. São a vontade de te sangrar.
Matar.
De te enlaçar as mãos à volta do pescoço, e afundar-te a cabeça na água gelada do poço, até sentir a vida a ir por entre os dedos que não te deixam respirar.
É isso, e mais. Muito mais. Dos crimes horríveis às pequenas coisas risíveis.
Até a mesquinha vontade de sorrir de cada vez que cais.
A raiva é descarnada.
É um monstro sem corpo, feito de veias e mais nada.
O ódio é o vencedor dessa disputa. É aquilo que sobe ao lugar mais alto do pódio quando termina a luta.
É uma batalha sem vencedor. É a dança no fio da navalha, onde cada desequilíbrio é má sorte. É corte. É dor.
Odiar é amar ao contrário.
É uma vida pervertida que sai morta da barriga.
É uma oração infindável que não precisa de contas nem rosário.
É, no fim do dia, a falta de uma voz amiga.
Raiva de verdade é morrer de saudade.
É raiva pelo tempo que passa, como se os dias fossem lobos e nós a caça.
É a mancha de sangue que fica no branco da neve, depois da matança da foca. Às vezes, é o terror que vem pelo escuro. É mortífero e breve. Os dentes do predador obscuro que vai buscar as crias à toca.
Ninguém está em segurança. Não adianta alimentar essa esperança.
Ninguém vive suficientemente alto, nem tão absolutamente lá no fundo.
Não há distância que nos deixe longe disso.
A raiva é um querer bicho.
É um verme que se alimenta de nós. Cresce-nos na voz.
Matar a raiva é calar o que se quer dizer de rancor.
Mas, matá-la mesmo, é deixá-la pensar que venceu e, depois, envenená-la com amor.

Lá em cima é muito alto?

imagem de FrozenYearning

E se não chegares lá?
E se o coração que queres apanhar tiver asas para voar?
Ainda há vontade?
Ainda há, de verdade?
Há?
Não se pode subir numa escada até ao céu.
A distância não é só saudade, nem o sacrifício da verdade. É a cortina do teatro que desce sobre o último acto. É a face mascarada sob o véu.
É o avançar do último passo. O teu e o meu.
É o fim do caminho quando o coração se sente sozinho.
Lá, no topo da sua escada mágica, como se subisse ao pico da mais alta montanha, com a intenção de uma descida trágica, carregando no peito aquela tristeza que o acompanha.
É assim o coração que vive lá em cima.
Mundos de distância acima de um tecto.
Para além de qualquer afecto.
Um querer impossível para quem o estima.
E se pudesses subir a escada?
E se cada degrau fosse só um pequeno nada?
Subias ao céu?
Reclamavas o que é teu?

E se o chão te oferecer uma flor?

imagem de UnRealLife

Aceita.

Se da pedra surgir vida, não deixes que o destino decida.
Aceita.
Faz desse gesto um romance que começou com um pequeno nada.
Aceita-a do chão. Diz que sim. Antes que, no próximo passo, fique esmagada.
Colhe essa flor. Dá-lhe água e calor. Vais ver. Deixa-a crescer.
Dar-te-á um jardim. E, à sua volta, uma floresta encantada.
Uma vez, aceitei uma flor vinda do ar.
Bastou-me estender a mão para aceitar.
Não parece um esforço impossível, é verdade.
Mas, às vezes, a flor é invisível quando o chão é a crua vaidade.
Algumas flores caem como se ouvissem um não.
É a recusa da cegueira das pessoas que não vêem à primeira.
Não faz mal.
Quando não se vê, não vale.
A flor só está pronta a colher quando os olhos estão prontos para a ver.
Se a flor te falar e disser o teu nome, não te assustes.
É só até o pensamento se acostumar. Depois, o coração faz os ajustes.
Colher uma flor é um gesto de amor.
É um sorriso de cor.
É um beijo de carinho.
É um abraço que deixa de estar sozinho.
Se, um dia, o chão te oferecer uma flor, aceita esse gesto de impossível valor.
Pega-lhe com delicadeza. Respeita-lhe a leveza.
O afecto não é uma causa perdida.
Nem uma ilusão diluída.
O futuro é uma espécie de amor prometido por um adivinho.
Aceita essa flor e leva-a contigo o resto do caminho.
Guarda-a para a vida.

Esse é o teu beijo?

imagem de Bruna161

Queres-me assim?
Dás-me um simples beijo e dizes que é só desejo?
Se um beijo é apenas isso, não quero.
Quero sentir-me a melhor pessoa do mundo, na flor da inocência, a descobrir a vida, numa noite limpa de céu estrelado. Quero fechar os olhos e sentir aquela fraqueza nas pernas que dá receio de cair para o lado.
Se o teu beijo não é isso, eu espero.
Espero por quem beije melhor.
Não vou esperar que aprendas, por muito que essa mágoa me arraste para o fundo da dor.
A vida tem o seu jeito de nos encontrar outras pessoas. É nosso o erro se pensarmos que essas pessoas serão todas boas.
O passado foi o que foi.
E não importa se ainda dói.
O presente é como é.
Um breve instante de fé.
O futuro será como for.
O eterno sonhador.
Haverá beijos que se colam a mim sem princípio, meio nem fim. Uns serão contos de fadas, outros não passarão de tentativas falhadas.
Não vou esperar por ti sem saber se existes, porque é procurar para não encontrar.
Isso é um beijo desencontrado em que, a meio, desistes e eu fico sem saber o que é beijar.
Por agora, enquanto a minha sorte se demora, penso em coisas boas para não desesperar para além da hora.
Penso no meu beijo que vai além do desejo.